Du kannst erzählen, du hättest alles gesehen (auf jeden)
und dir einreden, du hattest 'n hartes Leben (von wegen).
Du hast es vorallem geschafft
und dir in 25 Jahren noch nicht einen eigenen Gedanken gemacht.
Bis jetzt hast du sie alle adaptiert,
deine Gedanken sind nicht frei, sie sind gefangen und randalieren.
Und Schnaps und Bier machen aus dir 'nen Spasti hoch vier.
Dir ist entgangen mal wie ein Mann den Verstand zu verlieren.
Deine Texte sind nicht Futter für die Seele,
sie wälzen sich am Boden rum, wie kleine Mädchen und vergießen rosa Tränen.
Das Resultat von infantilem Übermut.
Dein Rap stinkt zum Himmel und dein Beat ist nicht Parfüm genug!
Andere haben Augen und Ohren,
du wurdest mit vier, fünf Schnauzen geboren.
Tierisch laut aber taub vor Zorn. Verlaufen und verloren,
laut schnaufend, halb erfroren, stehst du draußen vor den Toren
und du schreist...
Klappe zu, Affe tot,
Klappe zu, Affe tot,
Klappe zu, Affe TOT!
(Rappin', bad luck and hard times but really - This is official hiphop my friend)
Es geht darum wieviel du sagst, und nicht wieviel du aussprichst!
Ich versteh' nicht was du willst und ich glaub du verstehst es auch nicht!
(Please back off me – My time in conversation is costly)
Knüppel auf den Sack! Wo der verfickte Schnaps
Lücken schafft, baut er wunderhübsche Brücken über Nacht.
Du hältst mich für verrückt und quatscht von deiner künstlerischen Kraft,
ich trink nur um die ganze Sache nüchtern zu betrachten.
Die, die denken, sie würden etwas bewegen, wenn sie wählen
sind die selben, die denken, es hätt' Osama je gegeben.
Deine Lieblingsmahlzeit heutzutage: Glutamate,
Sägespäne und Plastikgranulate.
Gebt ihnen 'ne Million und sie werden was Besonderes.
Gebt mir 'ne Milliarde und ich spende sie Anonymous!
Du stellst keine Fragen, also brauchst du keine Antwort,
doch ich kippe Salz an Stellen, an die dein Mauszeiger nicht rankommt.
Du machst schonmal einen auf Drogenkenner, Obergangster.
Alles was ich seh ist Kleine Jungs spielen große Männer.
...und du hängst auch schonmal allein rum,
guckst von acht bis acht fern und glaubst um viertel nach du hättest
'ne Meinung. Du tust mir fast schon leid, Junge. Kein Grund
deinen Mund aufzumachen, bleib stumm, mach nicht so'n
Bohei drum. Was du Ansicht nennst, nenn ich Dünnpfiff.
Auf den Reim geschrieben und bis nächste Woche gültig.
Sei vernünftig, du verwechselst Rap mit Drama
und Kreativität mit Casperletheater.
Knallbunte vermummte MC's, nicht schon wieder,
VBT aka Angriff der Klonkrieger.
Ich strecke Strophen nieder, wenn ich sie schreib.
Rundumschlagzeilen gefeilt bis ins letzte Detail.
Lass' die Tricks und Witzeleien, da fällt dir Wichser nix mehr ein,
du sitzt im hintersten Abteil meines Atemzugs und schweigst.
Klappe zu, Affe tot,
Klappe zu, Affe tot,
Klappe zu, Affe TOT!
(Rappin', bad luck and hard times but really - This is official hiphop)
Es geht darum wieviel du sagst, und nicht wieviel du aussprichst!
Ich versteh' nicht was du willst und ich glaub du verstehst es auch nicht!
(Please back off me – My time in conversation is costly)
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